El otro día volvieron a acusarme de ser raro aunque, de nuevo, no me preocupó en absoluto. A lo largo de mi vida me han acusado de muchas cosas, pero el fiscal nunca ha conseguido demostrar nada.
Además, quienes me acusan no se dan cuenta de la terrible verdad, tal vez se nieguen a verla porque no podrían superar el trauma: los raros son todos los demás, pero como ellos son más, no son capaces de ver el lamentable futuro de sus patéticas existencias.
Por eso cuando los raros me señalan con el dedo porque se consideran normales, yo soy el único que sabe la verdad.
Esto es como la Guerra de las Galaxias, las tropas del Imperio son muchos más que los rebeldes, pero son los únicos que no saben que son los malos de la peli, de todas las pelis de la saga para ser más exactos.
Con los indios en las películas de vaqueros pasa lo mismo, que siempre son mogollón de indios los que atacan el fuerte, pero los rostros pálidos les dan matarile con sus palos de fuego -esto siempre me ha sonado un poco guarruno-. Y no se crean que por eso de haber sido diezmados por el hombre blanco y que por haberles robado sus tierras dejan de ser los malos de la peli. De eso nada.
Lo que les digo, los indios eran los más numerosos, los malos y los únicos que no sabían que eran los raros. Fijo que ninguno de ustedes había caído en que pasarse la vida en taparrabos, con plumas en la cabeza e intentando matar a John Wayne es raro. Pues porque ustedes también son raros.
De hecho, aparte de Luke Skywalker, John Wayne y yo, conozco a muy poquita gente normal.
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